A PERDA

Sem permanecer

como ondas  de alguma coisa à sombra, escorre na noite,

na hora enfadonha, e correm da palavra como o cruzeiro do dia amanhecendo.

Os caras sem sombra de dúvidas

estão cautelosos: os roubos  aos olhos

nascem torpeidos à beira das cagalhadas ebúrneas.
Sobram viseiras na saciedade pluralista desigual em séculos.

Sem mais, sentir, encontre ovos cozidos na secura,

no mar de sargaços, no sal amargo, no sol tentáculo

do dia anterior
ao anterior
do anterior.

Em uma ilha de náufragos compre:

-a solução aquosa cheia de dermes, encontrando

casuais corais, na chuva de metais pesados
em Portugal
e em outras plagas
do planeta.

E parta da península para o mundo,

ausente de noivas,

porque uma só resolveria

a pedreira alegórica

dos trombados em

uma carteira de cegueiras novas.

Antes de se tornar o ócio,

esquema, levantamento topográfico

da perda de um  Saramago,
minhas olheiras...

HOJE MORREU UM HOMEM QUE TEVE A CORAGEM DE SER ELE MESMO.
JOSÉ SARAMAGO, O MAGO DAS PALAVRAS SEM FRONTEIRAS.