CALIGRAFIA DO IMPOSSÍVEL

MINHA INDIGNAÇÃO

2012-02-20T01:44:00.004-08:00

Minha indignação começa bem cedo. Sou professor e tenho que leras notícias, ficar bem informado. Leio as revistas e jornais e não paro de pensar o que está acontecendoneste país. Lá estão nas notícias veiculadas sobre as mais variadas redes decorrupção, do lodo, e do lamaçal em que o Brasil está submerso, ou boiando comdificuldade. Leio que corrupção mais poder constituem os pilares em que estáerigida nossa política. Esta equação resolve os equacionamentos desses que sedizem representantes do povo. A Política deveria ser a arte constitutiva paragerir bem as coisas públicas. Em nosso país, gente inescrupulosa serve-se dapolítica para satisfazer fomes e sedesinfinitas e baixas, para abocanhar o máximo possível, para satisfazer osapetites mais profanos, confluindo para a corrupção ativa e passiva.

Ainda estamos sob a influência desonesta de pessoas, delinquentesque fazem o mau uso da máquina estatal para usos descabidos, particular, para o uso constante do dinheiro da saúde,educação, moradia, transporte, segurança e facilitar “amigos e amigos de amigos”.Certamente o povo brasileiro é culpado por ter os políticos que estão no poder.Afinal, eles, os políticos e seus asseclas, não nascem de geração espontânea: provêm do povo, quer se queira dizerisso, ou e mesmo se não se queira dizer tal coisa- é do povo que provêm estesque dilapidam o erário público e tomam para si partes, fatias, senão todo componente do Estado brasileiro, propriedadedo povo de quem são, ou deveriam ser osseus representantes.

A despolitização no país decorre de uma visão destorcida do que seja a política, seus meios e seus fins. Nada maislouvável do que a democracia, onde se elegem representantes para os cargos,seja em nível municipal, estadual ou federal, porém é notório o descompromissoe omissão daqueles que votam em seusrepresentantes. Parece-me que não querem saber o que fazem os políticos. E aindignação é algo como uma contrariedade apenas, abafada pelo conjunto da obrainíqua dos políticos. Pode ser muito mais fácil colocar num balaio de gatostodos estes representantes que só se apresentam aos seus fins particulares. O povo não tem uma forma prática de fiscalizarestes que subtraem os próprios que os levaram às escalas de poder. Ouvimosentão as queixas, sem, no entanto, ter maneiras práticas de fiscalização maiseficientes. Talvez esta seja a tática para fazer com que tudo se dilua em meiotons a fim de não podermos dizer com certeza que a política deveria algonorteadora de nossos destinos, alguma coisa decente, alguma coisa muito útil eassim, nos desmotiva e nós lançamos mão de fiscalizá-la e participar dela, deixandoisso para os “profissionais do ramo”.

O voto ainda é uma arma e o discernimento louvável. Mesmosque seja de certa forma uma maneiraincipiente, pois as campanhas eleitorais valerão apenas para quem tiver maisbala na agulha, ou seja, dinheiro para financiar a campanha política, ou mesmoquem seja focado pelos que detém o poder da circulação das informações- ouseja: pelo poder e lentes da mídia.

Ainda as eleições se pautam pelo uso indiscriminado do poderdo dinheiro e da máquina estatal. Não se concebe uma eleição onde o candidatose eleja somente pelas boas ideias e qualquer bom instinto que possa ter, e sim, pela quantia empregada na eleição e quedepois deverá ser repassada já com o seu cargo público para a conta em débito dosbrasileiros e brasileiras.

Não há vergonha em usar o cargo público e as mordomias quepodem advir do seu status com o poder. Negociatas, troca de favores, corrupção - tudo é aceitosem parcimônia pelos nossos políticos. Coisas como honra, retidão, economia, palavra,honestidade, são coisas supérfluas e defasadas. Coisa de “idealista”, podem dizereles nos seus gabinetes com arcondicionado.

O poder é algo quenutre um feitiço poderoso. Quer se conhecer alguém no seu íntimo? Dê poder a ele e você verá quem realmente ele é. Ospolíticos brasileiros, grande parte deles, são mesquinhos e particularistas.Têm geralmente interesses tacanhos envoltosem nuvens de suspeitas. Se não fosse assim não precisariam ganhar tanto eonerar tanto o pobre contribuinte e eleitor do país. Falo daqueles que estãoganhando o salário mínimo, ou melhor, daqueles que esperam nas filas do INSS edos postos de saúde em frangalhos, que acordam às 4 horas da manhã para pegarquatro conduções e ao final do dia são espoliadose vilipendiados pela propaganda enganosa desses seus representantes, que seapresentam sempre sorridentes, com seus jetons e suas parcelas em negociatasmultimilionárias e suas “ajudas infinitas de custo”. Mas o que é mais claro eevidente é que legislando em causa própria, esquecem-se quem são de onde vieram e o que deveriam fazer a anos-luz de distância da realidadeopressora em que vivem boa parte dos brasileiros e brasileiras.

Fica notório isso com algo que aconteceu recentemente com o ex-presidente Lula ao sair de sua ex-morada oficialem Brasília, quando do término do seu mandato de Presidente da Nação: ele saiu carregando treze caminhões de mudança paralevar o máximo do que poderia sacar de uma casa que é propriedade do povobrasileiro. Isto é apropriação indevida de algo que não lhe pertencia. Aocontrário do bom senso, ele Lula pensa assim como outros políticos que o Estado Brasileiro édeles única e exclusivamente para seu único, exclusivo e escuso proveito particular. O povo? Ora, opovo vote alienado, sobreviva e trabalhecansado e que pague suas contas calado!

Parte do Espelho Vermelho

2012-02-06T02:08:00.000-08:00

DIANTE DO ESPELHO

2012-02-06T02:04:00.000-08:00

É o mesmo traçado do rosto, maisempoeirado. Mais lodoso, sem escamas, contudo, sem muitos desertos. Aberto comos olhos pendentes. Sem cigarro mais. É, este, sou eu. Não me encontro sema memória. Ela é interior, duma interioridade que faz nascer plantas no mar desargaços. Estou, assim, pedindo com que o tempo arregace suas mangas e me traga de volta.

Pedindo, pedindo- perdido?Quarenta e um anos, com uma vida que se não foi a mais bela, uma das maisesmeradas. Esmero. Esperando a vida sonâmbula colidir neste dia seis de janeirode 2012, cumpro parte de minha missão: narrar o que fora acontece e dentro seespaça como a noite que vem, como o dia que some. Como os cavalos avassaladoressem um pasto definitivo. Porque não existem mais cavalos, e os pastos deram origem às cidades esdrúxulas.

Mas me pego por aí caçandopalavras, roteirizando minha vida, agradando a uns e não a outros. Outros que me dizem ser euum ser que não refletiu o bastante para enxugar os olhos, sem ter colírios parao coração. Estou nesta encruzilhada desde o começo. E o fim perseverava.

As noites já as passei no frio,jogado ao relento em ruas em que seus donos me permitiam que meu dedo mínimopousasse. Estranha sina em ser pássaro. Entre as cidades machucadas, entre osescombros que matam e ferem.

Mas o que mais me obriga é o que me arma de palavras: facas e foices, cabeçasvão rolar, entre os perigos. Passado que volta em minhas revoltas revoadas.Presente que me presenteia na hora em que chego.

E cheguei e agora desopiladoneste seis de janeiro de 2012, em minha casa, encontro certos abraços que meabraçam, certos beijos que não me traem, certas horas inomináveis que me fazempersonificar algo... alegrias... beatitude... alegria, mesmo. E o tédio de que mefez um achando horrível? me presta o socorro numafloresta. Esta floresta que de sua seiva me faz um homem que encontra orefúgio. Minha idade no espelho? Está perdida, porém, encontro-me mais humano.Ela, de quem falo, é Yndiara sobrevinda à época mais humana em minha existência.No seu companheirismos diário.

Ela me mostrou que a nudez se apresenta como desenho e nunca écastigada. Que a voz apresenta-se comomurmúrio de muitas águas, como os profetas antigos constavam em seus textos, naemanação da divindade. A presença de Yndi me alivia, me faz leve e desta levezame faz um golfinho, que nada sempre em direção dos nossos desconhecidos. Somosprofundos, e nadamos nesta profundeza, neste ar rarefeito para experimentar damelhor água que se decide por nós. Sem notificações, memorandos, ações dejuízos, dívidas. Falta de juízo―eis a moral que encobre a noite e faz do dia um cego. Que caminha comoTirésias rumo à verdade.

Certa noite eu a presenteei com a Lua. Ela escolheu um beijo meu e fomosadiante.

Nesta estação que começa com o esquecimento dos relacionamentos e consome-se com aindiferença, não temos mais que notar o tempo. Embora haja este na minha face,no canto dos olhos, nesta forma violenta de visibilidade errônea, nos espelhos.Mas tenho que notar na independência e na grandiloquente textura dos dias quecustaram a nascer e que agora, longe da dor, encontro mais e mais perto daminha vida, nossa vida, como um só diamante. Em nossas faces que nunca durarammais do que uma existência, e que, sobretudo por isso, são eternas.

2011-12-20T04:20:00.000-08:00

DR SÓCRATES

2011-12-20T04:17:00.000-08:00

Sou são-paulino, não sou afeito apurpurinas( nada contra desde que purpurinem-se com respeito), mas aprecio cerveja, mulher e com moderação, o carnaval.

Não sou populista, pois se assimfosse estaria apenas fazendo menção do dr Sócrates pela perda, no vazio da suapresença instigante e pela popularidade que isso poderia trazer. Por que iriafazer uma crônica sobre o dr, nestes aspectos, se sou são- paulino?

Já disse que não sou corinthiano,mas tento respeitar todos os times esuas torcidas e todas as religiões. Acho que o motivo maior em respeitar odiferente é aprender com as diferenças o que não é nada fácil.

Sócrates poderia ter o epíteto emsua essência de corinthiano- mor, o maior, ou um das maiores figuras doCorinthians de todos os tempos e do futebol brasileiro.

Eu tinha pouca idade quandoSócrates jogava. E me lembro das jogadas típicas deste gênio-não há adjetivo melhor-gênio dentro do campo efora.

Não direi das jogadas erradas coma sua saúde, embora fosse médico e consciente do que poderia acontecer seprocedesse da forma que procedeu. Não estou aqui para julgá-lo( como fez umjornaleco de uma dessas corrente que se diz cristã, que muito me indignou, com uma matéria sobre Sócrates e sua doença, quetinha em letras garrafais: “E AGORA DR?...”)

Sócrates foi a principal figurada Democracia Corinthiana, exemplo maior da politização que envolveu oCorinthians e por conseguinte toda asociedade brasileira na década de oitenta, com a abertura e o final da ditaduramilitar. É inesquecível sua participação nos comícios-monstro das diretas.Todos queriam aspirar ao ar de liberdade e queriam escolher o rumo e o caminho a seguir. Ele nunca se omitiu.Esteve engajado dentro de campo com seus toques fabulosos de calcanhar que oimortolizaram( para muitas vezes até humilhar meu time, o São Paulo, emespecial em 1983- na final do campeonato paulista), assim como seuposicionamento político fazendo dar vazão à voz dos jogadores, principaisatores no espetáculo do futebol.

Quando o dr Sócrates jogavadava a nítida impressão que haveria algosaboroso saído de seus pés e de sua Inteligência. E vinha, seja um lançamento cortante, ou manso,um petardo de fora da área. Lembro-me na Copa de 82, na Espanha, no gol que fez Éder quando o doutor deixou a bola passar por entre suas pernas para quefizesse o gol, um chutaço que venceu o grande Dassayev, da então URSS...E oBrasil venceu o time russo por dois a um, com destaque também para o gol daURSS onde um jogador( não sei mais o nome) chutou de longe e o Valdir Peres,que era goleiro do São Paulo, entregou –se com a bola passando por entre suaspernas de forma vergonhosa...

Mas o São Paulo e o Corinthiansestão ligados por laços consaguíneos. É que nosso maior ídolo, modernamentefalando, o Raí, era irmão do dr. Estilosmuito diferentes, mas a marca de genialidade os unia. Com Raí o time tricolor paulistafoi imbatível, ganhando tudo sob a batuta do mestre Telê Santana, no começo dadécada de 90. Com Sócrates o Corinthians se não ganhou tudo deixou uma marcaindelével na história do time. E do futebol brasileiro.

Raí era forte, contrastando com afigura vertical e elegante de Sócrates. Mas é na força física que Raí conseguiuse sobrepor ao gênio franzino do dr. Raíera disciplinado, o dr nunca foi. Raí decisivamente tomou para si aresponsabilidade de levar o time ao topo. O dr também, só que com um time quecausava inveja aos jogadores e técnicos dos nossos brasileirões, pobres campeonatos brasileiros contemporâneos.Talvez, hoje, seja o Santos que tenha uma equipe muito bem construída eorganicamente coesa, com o jovem Neymardespontando agora com suas jogadas de encher os olhos. Mas isto é matéria deuma outra crônica.

O dr Sócrates rompeu comparadigmas aliando o esporte à política. Tinha opinião, não era uma massainforme e amorfa que se refastelava nos bordões dos jogadores. Opinava ecriticava com arguta sabedoria e com humor ácido, sobre futebol e o que fosse.

Homônimo do filósofo grego Sócrates, nunca o nome foi tão bem escolhido em ser usado para este homem, corinthiano de coração eaberto às possibilidades de discussão de ideias dentro de uma inteligência vivae penetrante. Nosso Sócrates deixa-nos com a nítida impressão de que pensamentoe futebol, um e outro, precisam andar juntos no metier do jogo da bola. Efora dela, também. Se isso for possível ainda.

NOITE, TEXTURAS ENTRE PELE E DEDOS

2011-12-19T06:37:00.001-08:00

Mesmoalquebrado,

Com a boca em chamas

Uivandoda noite grande,

Oorixá pega o meu primeiro filho

E mandou – o para as cavernas de Ninrode.

DepoisIemanjá canta da vida na água

Efaz do coro de seu nome azul, o vento

Quedescarrega as palmas das mãos em brancuras solenes.

Negra, negra como a noite

Como a vida de Sunamita.

Como o portal de Elifaz...

Estanegra que rega as plantas com seus olhos negros,

Ecomo negra refaz no seu corpo

Minhasesculturas nas alturas das areias...

Noite, noite

Que se transfigura

As sobras em chuvas dos orixás.

Xangô,quis retumbar os raios nos batuques de amanhã.

Eentão a beleza negra deu um sorriso e chamou-me na amplidão.

Reconhecendoo seu tempero

Namedida exata de minha fome intensa

Emamá-la com atenção, carne, e visões.

Negra, negra, como a noite

Que manhã nascerá na tua chuva

Ao amanhecer, na penumbra insegura?

Negra,noite, noites , enlaçadas

Quemte criou ontem?

Saístedo reino do xadrezes

Evenceste a complexa

Partitura

Detuas vestes multicolores

Dosbrancos peões, bispos e rainhas

Dosmates sem direções?

Negra, negra como a noite

Te procuro

Sou o dia do seu amanhã!

E tua consumação- à noite

Na noite que orvalhara carne

Sem aflitos ou aflições

Nos reinos de vidro de Iansã...

MINHA MULHER

2011-12-11T07:36:00.001-08:00

MINHA MULHER POUSA NO MEU CORPO,

TEM OS PERFUMES E AS TRAZ COMO QUEM OUVE UMA BOA MÚSICA.

ENFEITA-SE PELAS PELES DE OURO E REFLUI EM APAGAR MINHAS MANCHAS.

MINHA MULHER ROUBA DO SOL SEUS OLHOS,

NA NOITE ENFEITA-SE DE FLOR E NAVEGA NOS MEUS MARES

ACENDENDO AS MARÉS DE AREIA.

AS ESTRELAS PERMANECEM COMUNS- MINHA MULHER PERNOITA NASENTRANHAS DO CÉU ATÉ OS AFOGADOS NA TERRA

E DEVOLVE NA FOZ MACIA MEU VELUDO ESQUECIDO.

MINHA MULHER CORRE PELAS MADRUGADAS E PERGUNTA ENTRE AS FOLHAS: -ONDEMORA MEU AMOR?

EU RESPONDO SEM SABER QUE MORO EM SEU CORPO, EM SUA BOCA,

ENTRE SEUS OLHOS CASTANHOS NA TEMPESTADE TARDIA DOAMANHECER.

MINHA MULHER SOBREVOA AS ÁRVORES MADURAS E PERCORRE ASRUAS

DE MINHA CIDADE ACINZENTADA DE PEDRAS MOÍDAS,

PERMANECEMOS ASSIM NA FUGACIDADE DOS ESQUECIDO, SEMPRE.

LEMBRANDO DOS HOMENS QUE NOS VEEM E NOS TEM E NOS FITAM COMO INFINITOS.

MINHA MULHER ROUBA DAS CONSTELAÇÕES OS NOMES AINDA NÃO CRIADOSE FERE COM SUAS UNHAS PINTADAS AS MÃOS DOS QUE TEIMAM A PAGAR, A ROUBAR, AMATAR...

MINHA MULHER RENASCE DO VENTO, USA O CORPO COMO AR, ENTREDUAS BRUMAS E UM CÃO SE REERGUE CANTANDO UMA CANÇÃO DE NINAR.

MINHAS PERNAS CARREGAM SUAS PERNAS, MEUS BRAÇOS OSABRAÇOS, MEUS OLHOS A DESVESTEM E SÃO VASTIDÕES EM SEMPRE ACORDAR.

NA HORA EXATA- QUANDO DEUSES RENASCEM E MORREM

QUANDO MINHAS ALPARGATAS ME LEVAM A VÊ-LA ENTRE A TERRA EA NOITE,

ENTRE OS DEUSES QUE INSTITUIRAM O FADO, O FOGO, O FRIO,

E SE REPETEM EM RENASCER AO NOS VER VOAR.

CURSO DE MANGÁ, HISTÓRIAS EM QUADRINHOS TRADICIONAIS E DESENHO

2011-12-11T04:24:00.001-08:00

ABERTAS AS INSCRIÇÕES DO CURSO DE MANGÁ, HQS E DESENHO
(TURMA DE JANEIRO DE 2012)
COM O PROFESSOR NESTOR LAMPROS.
TELEFONE PARA CONTATO E E-MAIL DO PROFESSOR:
(11)4487-7878- (11) 8989-4070
E-MAIL: nestorisejima@gmail.com

ENCONTRO COM O POETA CLÁUDIO WILLER EM ATIBAIA

2011-11-29T02:03:00.001-08:00

ANA LÚCIA CAVANI, CLÁUDIO WILLER, MARCO ANTÔNIO QUEIROZ( MARCO AQUEIVA)

Marco marcou com o Willer no hotelem que ele, Cláudio Willer estava hospedado, às sete.

Me convidou para conversar comWiller, coisa que não hesitei. Rumamos para o hotel. Lá Marco e eu ficamossabendo que ele estava no Restaurante Papagallo. Sem pestanejar fomos para orestaurante, na Alameda Lucas Nogueira Garcês.

Quinta-feira dia 2 de outubro. NoPapagallo, eu e Marco Antônio- ou Marco Aqueiva- como gosta de ser conhecidoliterariamente, poeta como eu, fizemos companhia para Cláudio Willer e AnaLúcia Cavani. Conversamos sobre amenidades, mas com uma certa dose de picardia, especialmentepor parte de Ana, que é uma figura emblemática, muito amiga de Willer. Elaautora de livros sobre a loucura e a todo o tempo marcando presença na suavisão sobre o desconcerto da loucura,tão próxima da matéria do surrealismo.

Cláudio Willer ia no dia seguintepara Campo Limpo a fim de realizar uma palestra, a serviço da Secretaria de Cultura do Estado deSão Paulo.

Nós achamos o cumulo que eleestivesse em Atibaia e não faria ou tivesse marcado alguma coisa em nossacidade. É claro, ele não tem culpa alguma disso. Porém é notório que sua passagemnão fosse algo despercebida. Era bom que a Secretaria da Cultura se dispusesseem acertar palestras, porque o cabedal cultural do poeta e ensaísta CláudioWiller é vasto, e eu acho que ele iria apreciar e muito conversar com os produtores culturais aqui em Atibaia.

Willer é uma sumidade em matériado Surrealismo. Há tempos vem se debruçando sobre o movimento não tão francêsmais, mas tendo como aspecto fundamental uma adesão, digamos, mundial. AndréBreton, o poeta-líder do movimento, na época que o encabeçou, dirigiu omovimento surrealista de acordo com interesses que iam além do puramenteliterário num engajamanto político e que marcou pela adesão ao marxismo e suafiliação ao partido Comunista francês em meados da década de quarenta do séculopassado. Mas Willer envolve-se na luta diária, fazendo oficinas e palestraspara despertar o ímpeto surreal das pessoas, combinado seus textos poéticos eseus ensaios com a visão da contracultura e com o manancial surreal que envolvea recriação de um mundo mais solidário e mais urgentemente diferente do queeste em que vemos atualmente.

Willer tem, no entanto, uma visãoperspicaz e profunda sobre a literatura de nosso tempo. Quando nossa conversa aquatro bocas derivou para as editoras e para exclusivamente sobre os livros eseu preço tão caro ele disse-nos coisas interessantes que proponho transcrever.

Os livros são tão caros no Brasil pelo fato deterem sido super valorizados no preço no tempo da velha URV, na passagem para oreal. O Plano Real teve como referência monetárias do valor, e as editorasagregaram um preço demais exorbitante, pois não levavam muita fé no Plano do governo Itamar. Assim, quando da passagempara a moeda que ora está em circulação não tiveram o bom senso de retirar as taxas além-lucro desuas previsões catastrofistas. Então os livros ficaram nos preços muito acimada sua realidade, sendo que nosso paístem os preços mais elevados no que confere os livros como um artigo de luxo.

- E olha que os livros sãoisentos de impostos. Não há taxa de impostos no Brasil. Aí é uma questão queenvolve os editores e sua visão ou falta de visão e também as editoras quequerem ganhar de uma forma incompatível com o mercado consumidor – comentouCláudio Willer.

A conversa transcorreu animada,com Willer e Ana perguntando a ele, insistentemente sobre o que ela nãoentendia. Ficou um clima professoral e Willer com a imensa paciência falava-nossobre como era colocado a questão dos livros em outros países sul-americanos,caso da Colômbia, Chile e Venezuela. O livro nestes países é algo de alcancepopular e não é como no Brasil, algo que uma minoria tem acesso. A culturadesses países é de produção e popularização totais. E nós, infelizmente, de umobjeto ainda inacessível a largas camadas da população.

Num determinado momento fiz umacaricatura de Cláudio Willer e mostrei a ele. Ana, muito judiciosa, disse que não estavaparecida:” Ele tem o rosto triangular e não retangular... Willer não se parece como um português e sim tem o rosto dealemão”.

Aquilo me enervou e pedi para vermais de perto, ou melhor, de uma forma direta, já que ela estava do meu ladodireito da mesa e só a via de perfil. Disse a ela que ela se parecia com a Glenn Close.

- Aquela que queria cozinhar oscoelhos?

Na verdade, Ana se parecia fisionomicamente e muito com aatriz norte-americana...

Logo a seguir, Cláudio ao comer oseu prato de espaguete com chitaque e com os dois chopinhos, disse com satisfação:

-Estou como um poeta satisfeito e otimamente bem alimentado!

***

O final de nosso encontro foialegre e tendo em vista algumas rusginhas que não se tornaram mais sérias, Anadisse-nos, a Marco e a mim, que era para telefonarmos, já que Willer não usacelular. Nem dirige, mas há uma fotodele em que dirige um jipe, há muitos anos atrás . Quem me disse isso foi oMarco Aqueiva.

UMA RARIDADE

2011-11-28T11:42:00.001-08:00

ACRÍLICO SOBRE CARTÃO-2005

POEMA AO POETA JOSÉ GERALDO NERES

2011-11-27T05:42:00.001-08:00

ao neres em sua ampulheta cinza-mediúnica correlata quando xangôvoou-e eu vi

em seu reino – devedor de agendor/xangô-rompeu

a porta clara declarezas prenhes desculpas em suaporta em sua porta sem aberturas

sem portas de portais inaugurando a face rubra mais faceque a escura lua dúbia

esta quasenenhuma porta já se encontra encostodo corpo chave do mundo

e suas aberturas de machadíases duplas

nascendo ao merecer na porta escura da dupla fórmulamadura

na rua em que acasa inspirou –se - lhe em curvas - trevas

em sua mão dupla em seu nome-nenhum- de neres

todos nascimentos planos em um cão

como cobra

como o cão ainda urdidoem suas luvas -poetando neres - nenhum de nós as veste

(cobra)todos procurando uma fresta quase reta quase única

quase

plurais aumentos

se viu a porta em nenhuma situação com a força renascida

com a força das entradas tragadas pelo uso

de pedradas em pedradas

morto a cobra custa

renascendências em cães argutos

III

raios podem epedem ao negro xangô:

“voando entre mil milmilicos

entremeados em muitos porões

cotejando re- nerentes re- neres re- nereu

em seu real re- vértice

a si ― parasempre o seu rei

sou eu ”

QUEM NÃO VÊ?

2011-11-26T07:44:00.001-08:00

ACRÍLICO SOBRE PAPELÃO- 2011

TRIGAIS COM ANJO

2011-10-24T02:41:00.001-07:00

TRIGAIS

2011-10-22T14:55:00.000-07:00

O pão que comemos

nele não vemos

os imensos trigais.

As águas dos rios,

dos lagos, dos mares,

a tempestade e o furor;

a gota de orvalho

que há numa flor,

que faz dos teus olhos

escorrer uma lágrima

- nem isso não vemos.

Os filhos, a terra,

a estupidez de uma guerra;

a doença e a fome,

os desenganos e os sonhos,

e a nossa mão

que não toca no ombro

do nosso irmão

- disso também nos olvidamos.

Para esquecer

a tarde que chega,

o tempo que esvai,

o cansaço do dia,

comemos o pão

quietos na mesa,

tendo certeza

que nele não vemos

os imensos trigais.

ANDARILHO

2011-09-06T14:29:00.000-07:00

Pelas cidades machucadas passei

andei pelas ruínas, flancos,

do lado de fora das casas que se estendiam.

Olhei o mundo em sua forma desigual.

Parei um dia ao andar muito, muito,

- para conhecer-me melhor

e comigo os outros.

E doía, a cidade, em mim, não por valor, machucava-me,

esta lança de aço, esta fera, bestas-feras.

Ardia em quilômetros meu naufrágio,

na fase da lua nova uma esfera,

como um cometa pede auxílio ao sol, revi

muitos anos de minha situação inicial.

Compreendi que não ficar sozinho é calar sem escutar a razão.

Acoplado em meu dedo mínimo me senti

nas circunstâncias e pedi a Deus UM Deus.

Sinceramente acordei naquele quente dia de março

e estonteado com a visão conheci que dois e dois nem sempre são 4.

São quatro os pontos cardeais que andei mas nem sempre tive essa visão

menstruada com a fome do calor de um inverno.

Parei com fome numa padaria e sem precisar de palavras comi

o lixo das entranhas da terra em suavidade de línguas

no trigo da massa.

A linguagem é pouca e os companheiros são vários,

iguais em inclusões e explosões de ritmos e liberdade.

Não basta cantar a liberdade neste chão pesado, é preciso

ameaçar sair calado do outro lado!

E na Via Ia em que vão todos os carros

onde o feno aromático de leve

se anuncia,

onde

como a brisa tem valores e subterfúgios mil,

encontrei você descuidada com as flores e os homens.

Mais potente do que a mão cerrada e o punho a sangrar alerta

a vi e não compreendi de início o seu valor naquela escuridão.

O seu valor em ter nas mãos um crisântemo.

Sonhei então meu último porto para ser realidade,

porque com a faca que marquei seu nome em mim

feri os olhos em estado neutro.

Com as desgraças dos homens e a virtude se colocando

em dúvida como andarilho que sou.

Arranquei meu coração e o dei a você.

Como prêmio para me aprisionar outra vez.

Eis que outra vez me vesti da malha pesada do discurso

- porque palavras

são meras palavras se não aspiram

ao entendimento de quem foram os heróis em demonstrar o contrário.

Vida que se evade tranquilamente como

o despertar do gigante de fortes braços a esmagar

um milhão de vozes, ou eu igual

a tantos outros.

No fogo da janela alerta dos mercados

na radiosa claridade de uma infância,

de uma irmã, de um amor,

recém saboreados num dia de sábado...

REMIR O TEMPO NOSSO DE CADA DIA

2011-08-20T16:48:00.000-07:00

A existência requer jogo de cintura e saber conviver com o tempo. Princípio do tempo, na mitologia grega: Saturno deus, e titã, luta para não deixar com que as antigas profecias se cumprissem: que seus filhos o destronassem. Naturalmente conservador, odeia quando sua mulher Rhea tenta salvar seus filhos que ele, Saturno, ou Cronos, devorava para que não se cumprisse o oráculo. É uma nova perspectiva quando Zeus, protegido pela mãe destrona o pai–Cronos-Saturno, devido a um artifício de Rhea. Zeus, vencedor da disputa, faz Cronos vomitar seus irmãos, e temos aí o panteão dos grandes deuses do Olimpo: Zeus o deus definitivo dos céus e da terra e senhor dos raios; Posseidon, deus dos mares; e Hades, deus dos infernos. O deus do tempo continua existindo, mas agora circundado pelas dimensões dos três mundos, ou deidades. Isto para os antigos gregos.

O tempo é próprio de nosso mundo mutável e tridimensional. Sabe-se, segundo a astrofísica, que começou com o Big-Bang, a primeira inicial explosão cósmica, gerando do Caos o Cosmos, o universo em que vivemos.

Incrível é notar que o tempo decorre no sentido psicológico, também, não só o cosmológico, mas interno dos seres vivos. Dentro de nós temos um relojinho para marcá-lo e estamos ligados às variações temporais. Tempos? Sim, e não falo dos fusos horários e sim da marcação do tempo biológico, encontrado nos seres viventes.

As árvores trazem consigo as variações das épocas em seus anéis, em seu corpo. É fácil ver isso quando derruba-se uma árvore antiga: os anéis concêntricos revelam os anos idos. Os animais têm seu tempo, seus ciclos; a natureza repete as estações, tanto na forma visível como no que é oculto.

A música é um evento sonoro no tempo. Sem a marcação dos compassos não há música. Sem isso haveria uma massa informe sonora e entrecortada de silêncios. É o que buscam muitos músicos atualmente.

Os homens e mulheres vivem para lutar contra o tempo. Não aceitam o curto período de vida e querem ser eternos. Esta eternidade, segundo os livros sagrados, mora no coração dos homens e mulheres. Estes vivem e, por vezes, também, não notam o tempo curto da vida. A pontinha do eterno mora nos nossos corações, quando vemos a brevidade de nossa existência.

Para mim o que me atrai no tempo é a oportunidade que nos dá em relacionar- nos com nossa finitude. Passam eras e homens e as mulheres têm que se pronunciar positivamente sobre esta questão.

Remir o tempo é atualizar um eterno presente que desembocará num futuro, que será presente, sim, depois. Ou se olharmos para trás, um passado que continua presente, se não conseguimos nos livrar dele, passado. Daí a exorbitância dos traumas: só porque não conseguimos mantê-lo distantes de nós como um fantasma que nos prejudica se não aferirmos a real importância do tempo passado– somente para nossas melhores memórias. Talvez, um bom diário que nos permita avaliar o que aconteceu. Ele, tempo, parece nos engolir, muitas vezes, como Cronos engolia seus filhos. Dessa maneira não há possibilidade de autonomia em relação ao tempo passado, se, no presente, não estivermos aptos para mudanças. Por isso, a isenção deve ser procurada, e a saudade, ao lado do tempo apaziguado, é algo muito salutar se contemplado com moderação.

Crônica publicada na revista Circulô de Atibaia.

GRITO NA JANELA

2011-08-01T10:17:00.001-07:00

O GRITO

2011-07-31T09:24:00.001-07:00

o grito

criança
expulsa
a noite
da
lembrança?

FALHA NO SISTEMA

2011-06-16T18:02:00.000-07:00

Era um dia comum. Quinto dia útil, dia de pagamento. Os bancos estavam cheios da mesma história: gente nas filas para secarem os caixas eletrônicos.

Aparecida era uma das que aguardava, no fim da fila. Ia sacar a aposentadoria da mãe doente, era sua procuradora. A mãe tinha um problema raro, congênito, mas que perversamente escolhera a velhice para se manifestar, perverso mal que optou pelo tempo em que não há mais tempo. Os remédios eram caros. Todo o benefício recebido pela mãe de Aparecida ficava na farmácia.

A mulher chegou ao caixa eletrônico. Mecanicamente introduziu o cartão, seguindo o fluxo da rotina de sempre, da mesmice. Aguardou pelo mesmo, recebeu a novidade: a tela informou que a conta estava zerada. Aparecida franziu o cenho. Retirou o cartão, repetiu todo o procedimento. Só podia ser uma falha do sistema. A tela reacendeu, mostrando o mesmo saldo: R$0,00.

Aparecida entrou no banco, falou com um funcionário que não sabia como resolver o caso. Passou para o gerente pessoal da correntista. Aguardou esperançosa, só para descobrir que naquele estabelecimento “gerente pessoal de conta” era um nome bonito para um funcionário que resolvia pepinos de gerenciamento ganhando salário de caixa.

“Por favor, não consta depósito da aposentadoria da minha mãe. Deve ser uma falha do sistema.”. O gerente da conta digitou números, mexeu em teclas, em papéis, consultou superiores. Telefonou.

“É mesmo falha do sistema. Mas não do nosso. O problema é na fonte pagadora. A senhora tem que procurar a empresa em que sua mãe se aposentou.”

Aparecida sentiu aquele frio na barriga que antecede ao desespero. Como ia fazer sem os vencimentos da mãe? Como pagar a conta da farmácia? A mãe dependia daquilo para viver, literalmente!

O antigo trabalho da aposentada ficava longe. Aparecida tomou dois trens do metrô e mais um ônibus. Ao chegar, procurou pelo departamento pessoal.

“ O D.P. fecha ás dezesseis horas, senhora, agora só amanhã.”

Aparecida voltou no dia seguinte cedinho. Madrugou inutilmente, pois o “D.P.” só abria às dez. Pelo menos foi a primeira a ser atendida. Explicou o caso, como no banco.

“Então, não depositaram a aposentadoria da minha mãe... deve ser falha no sistema.”

O funcionário do DP foi atencioso e correto de acordo com as novas regras da ISO-não-sei-quantos-mil. Com eficiência, buscou as informações e em cerca de duas horas, trouxe uma resposta..

“ Certamente foi uma falha do sistema, senhora, mas não do nosso. A senhora tem que procurar o departamento financeiro.”

“ Em que andar fica?”

“ No quinto andar. Mas hoje ele só abre de manhã e já é meio dia. Agora só na segunda- feira”

O fim de semana foi opressivo. Aparecida não contou do problema á mãe para não correr o risco de uma alta de pressão que agravaria o já debilitado quadro de saúde da velhinha. As cartelas de remédio chegavam ao final e infelizmente não havia pílula contra os entraves burocráticos.

Na segunda feira, Aparecida foi ao departamento financeiro. Novo atendimento atencioso onde, educadamente lhe disseram:

“ É falha do sistema, sim. Mas é na Tesouraria.”

“Pelo amor de Deus, me digam que eles estão atendendo hoje...”

Estavam, sim. E após exaustiva consulta, foram taxativos.

“ Minha senhora,isso é um absurdo. O sistema da Previdência é um caos. O processo emperrou lá. Procure a Previdência.”

Aparecida foi á Previdência social. Pegou senha, esperou horas até que uma funcionária, que pouco sabia o que são isos-não-sei-quantas, lhe atendesse.

“ Os papéis que a senhora quer já foram enviados até a empresa. Volte lá. Não houve falha de sistema. È muito serviço pra pouca gente. O sistema não ajuda nem a gente, minha senhora.”

E lá retornou Aparecida ao financeiro da empresa que a encaminhou à tesouraria, depois de volta ao DP, onde foi atendida por uma funcionária, correta mas glacial.

“ Já recebemos a documentação, mas o prazo para o trâmite é de cinco dias. Dias úteis, entenda.”

“Minha mãe é doente, está sem remédio, por favor, não tem nenhum outro meio? Nenhum jeito?”

“ Sinto muito senhora . Nós fazemos tudo certinho, como manda o sistema. Procure um posto de saúde”

Aparecida foi até o posto de saúde de seu bairro. Um rapaz que usava óculos de grossas lentes consultou computadores e pelo menos seis funcionários.

“ Nós até temos o remédio, mas só chega em dez dias.”

“ Rapaz, minha mãe vai morrer. Ela está sem salário, sem remédio! O que eu vou fazer?!”

“ Nós seguimos um sistema, senhora. Procure um advogado.”

Pálida, Aparecida entrou no primeiro escritório de advocacia que encontrou. Estava quase tão macilenta quanto a mãe doente, que tomava pastilhas de confeito, sem saber que a medicação acabara. O advogado olhou os papéis, analisou o caso.

“ Podemos entrar com um pedido de liminar. Em 72 horas da entrada do processo sai uma decisão, até pegarmos um ofício para a empregadora deve levar no máximo uns cinco dias...

Anestesiada por cansaço e desalento, Aparecida voltou para casa. O sistema parecia se mover só a cada cinco ou dez dias, nada havia a fazer.

No sétimo dia útil após a última reclamação de Aparecida, finalmente a aposentadoria foi depositada. Sem juros nem correção. O sistema não tem rosto, corpo, nome, nem endereço. Assim, não paga o preço de suas falhas.

Aparecida foi ao banco retirar o dinheiro. Dali, foi direto à funerária, acertar o enterro da mãe, que falecera dias antes. No óbito, constou a causa mortis:

“falha no sistema respiratório”.

CONTO DE YNDIARA ROSA MACEDO

DEPOIS DO SÉTIMO

2011-06-15T12:46:00.000-07:00

Perdi meu endereço na chuva. Ela levou e se dirigiu a uma sarjeta. Desconhecendo meu paradeiro aluguei uma ponte para dormirmos, eu e as treze perguntas. Treze perguntas que me fizeram ao se fazerem, homens. Minha atenção continuou além do viaduto onde permanecia atento os quatro carros de cor vermelha que me despiram. Rondilhei minha perna e sobre ela erigi um mundo.

Nele compunha-se de cores, não de ruas, pernas de mulheres absolutas. Tiritar de frio-não. Roubar as estranhas balas da surdina era o método anunciado para romper com o gatilho dos sons:

-Rompi com os desastres, devo reconduzir as massas ao templo? Me perguntava um dos treze, um anão mais muito alto pela sua ternura.

-Não. Recorra aos escapamentos dos carros e afogue um ronco do décimo primeiro, disse-lhe.

-Como fazer?

Apontei para as ternuras dos santos dias nenhum. Inclusive quem se esqueceu dos santos dias em comum.

Minha música tornada em espanto continuava a namorar as agruras do outono. Era por lá sempre primavera, a primeira.

Nós homens que habitavam o espaço de minhas ternuras não se pedia mensagens ou tempo. Tudo se media conforme o lado que anoitecia. Em paridade com os minutos, todos meus minutos eram para a mulher que me sentia. E ela não usava o corpo para permanecer. Contrária a mim mesmo, poderia ir a qualquer lugar.

Em torno do meu universo os óculos eram o ar que respiro. Meus trajes cobriam meus azulejos possantes e minha cara estava para sempre acima da noite a ser barbeado.

Todas as pinturas rupestres do meu conhecimento anunciavam quatro pesos e quatro medidas. Platão vinha almoçar comigo e Descartes era descartado no primeiro raiozinho fraco da minha procura. Kierkegaard roubava meus talheres forrados de nomes bruscos. Nietzsche sempre curava meus cabelos com uma voz reconhecido pelos milhares de documentos sem Kafka.

Sinto que minha casa era demais. E os treze homens que me acompanhavam dedicaram cada qual a uma tortura particular. Eram sempre treze e por treze anos uma tulipa brava veio nascer nas minhas rugas.

E sem saber para que ficar atento pintei com meus olhos a curva dos dias.

Fundando lamentos abafados e coldres de vinho compostos de um nojo vulgar, mereci de terno e capuz o vento, assim, de palavras, sem covardias.

Navegando sem pretensões e músicas sem retorno. Minhas flechas cortavam e cravaram e tudo era bom. O oitavo dia.

POBRE PAISAGEM COM MULHER POBRE

2011-06-03T13:05:00.001-07:00

A anônima no chão: ela pergunta?

Ela dorme? Seus pesadelos em seus olhos são exatos?

O concreto e as pernas armados a dissolvem

estes mesmos que à distância se distanciam condenando.

Pobre e rota, mãos escuras, alquebrada língua,

litros de secura, orgulho nulo, viés e mau agouro.

Aumenta o quadro o riso sardônico alheio

que a faz um quadro mais taciturno, fundo e espesso.

Um gemido... – no chão citadino e sem escolhas

provoca o desdém, além de alguém e o mal de todos.

Miram-na no solo, na vida, que nasceu abandono;

no suspense sujo de uma ninguém que ninguém perdoa.

Estranho pendor de ser além de tudo aquém de nada,

carne com tremores e ciclones no corpo faminto.

Sim, este espaço é desta mulher, que, completa,

tem seu lugar como lápide da cidade com a boca cerrada e aberta.

DENTRO DA PEQUENA VALISE

2011-06-01T09:37:00.000-07:00

Avultam abusos.

Entre o que come e o que escorre;

Entre o que mija e o que sobrepisa;

Entre o que entra e o que afaga;

Entre o que penetra e o que interpreta.

Irando as ilhas antes de dormir a faca coagula

O cetro que inaugura entornos assimétricos...

Depois mais abandonos.

Súbitos poetas na net descrevem o que roda,

Sem parar na noite caótica

Que brilha ao

Brilhar.

Convulsos negros

Dentro das gavetas, facas ao

Mesmo tempo dependentes do ócio.

Surras vespertinas no avulso dos ossos.

Entre as esferas biliares um olho que mira o sono

Dos deuses mortos pelo papel,

Invento sem trégua nem carretéis de nenhuma linha ocorrem

Antes de nascer.

Os vultos carregados de neblinas

Correm, aflitos, as pandemias

Loucas de uma agulha

Caída no sangue desinfetado.

E na hora esgrimista, antes de saírem do tédio,

Surge em volutas sonoras

Um rodopio.

Os pássaros destros empilham seus mortos.

Eu reprimido pelo peso

Fantástico do éter

Corrijo

A noção do ópio.

Entre a mira e o som dos dedos

Abro minha valise.

Dentro trago um pequeno deus

Envolto em celofane e pronto para ser devorado

Pelos meus trinta e três cabelos mudos.

O ÚLTIMO OLHAR

2011-05-25T13:47:00.000-07:00

Ela me olhou com os olhos que teimam

em serem turquesas, lindas, igual as caronas das estradas em dias ensolarados.

Ela teimou em observar minhas parede insólitas em menos de alguns metros por segundo.

Ela me requeima em sua nudez, ela me gela em sua placidez de água.

Torno a viver para nascermos lado a lado.

Penso em você do amanhecer ate o anoitecer ao quadrado.

Os rios são as pragas dos mares. Peixes caminham feitos feixes

de filhos em seu colo.

Minha cambiante cor muda e não fala de terror.

-O terror de sermos nós que naufragaremos

Nas entranhas da terra em sua polidez incomensurável.

Pedras se agitando nos leitos ferventes.

Caldo de vida entre o nascer e o não nascer.

Ela me olhou com os olhos de quem desarma um exército.

E me beija na câmara de gás de um poema em alemão,

Vertendo sementes e ovas de pássaros.

SOL NACENDO OVO

2011-05-11T05:52:00.000-07:00

ACRÍLICO SOBRE MASONITE-2002

NOVO SOL

Sobre o horizonte
uma forma conclui
sua pendência:
ovo, sol
depois da noite
espessa.

EVA

2011-04-13T16:53:00.001-07:00

Houve trevas sobre a terra...

Nós, imbuídos em fatos, navegávamos em fronhas cortantes.

À espera sentenciamos o armário em outro ano.

Meu dia era quase nada parecido como

uma meia lua.

Meus pés governavam meus sítios cortantes

como o enfado as rosas murcharam nos meus cabelos intactos.

Minha presença circunvalou os anos de minha ausência sobre a terra.

Imito a dor que me consumiu na hora do almoço.

Parte de minhas voltas sobre a lua

foram caveiras inglórias.

O mestiço das estrelas terrenas sem meu amor infinito.

Permaneci coalhada na face dos abismos.

Nem na sega de minha alma meu pai me chamou.

Era um brilho que nascia de meu maior amor por ele.

Sem notar

que os filhos de meu pai se tornavam minhas unhas,

meus humores,

a curva dos seis senhores navegadores de meu frio.

E a alma carregada de neve

foi nascer um hino.

Na prisão das minhas pernas, meu filho,

foi meu primeiro assombro,

depois outros. Depois?

Outros.

Outras.

Outros.

Enfim, o mundo

que se esquecerá de mim

na longa genealogia dos homens.

Longas pisadas nas flores e na água,

que custaram meus cabelos e minha fronte.

Na fonte em que me banhei

e se evaporou,

como nas velhas histórias antes do amanhecer

e que ninguém mais as contou.

MENÇÃO HONROSA

2011-02-22T17:55:00.001-08:00

-Ele é torcedor de que time? Você sabe? Roberto?

-Acho que são-paulino, Marly, péssima escolha, não?

-Veja que o time tem influência nas fases da lua. Vocês dois já ouviram esta?Ouvi dizer que ser corinthiano mexe com a libido...olha, São Jorge. .. São Paulo era guerreiro antes de ser recrutado pelos cristão. Já o Jorge sempre foi caçador de dragões. E São Paulo começou a ser subalterno dos cristãos...

-É verdade, Porto...

-Sim, é verdade...

...

-Aliás gemer sem sentir dor é algo assustador, não? Vocês homens são loucos para conquistar coisas que são inúteis

-Concordo, não como homem, mas como ser humano.

-Concordo com Roberto, mas pela estrutura física do que reluz na hora H se torna energia...

-Energia? Você já experimentou Toddy?

-Toddy? É um achocolatado,não?

-Prefiro Nescau, café.

- Café dá mau hálito e amarela os dentes......

...

-Voltando a te elogiar, quando fez o PHd em Oakley, Marly?Acho que no mesmo ano que o Porto Venkosky fez o mestrado em Votuporanda, não?

-Votuporanga. E fiz doutorado em Machassussetts. Depois de 90, mais precisamente em 1991.

-Em 1992, que tempo legal, Olimpíada de Barcelona, eu estava por lá

-Eu também, depois da Superconferência de Lisboa, dei uma esticadinha. Falávamos de quê?

-Do seu doutorado.

-Meu doutorado? Foi chato a parte de História da Arte. Árido, árido..... tudo que eu não queria aconteceu... mas conheci o Gerald, e tivemos o Ronald por lá... em New Hampshire...

-Que chato(olhando para ela...) Digo, chato a aridez...

...

-É evidente que ele é são-paulino. São Paulo e aquela baboseira do Amor...

-Não acho.

-Iden. Não acho, acredito em amor. Só que com a mulher certa e na hora certa.

-Mas por outro lado o amor faz bem para a pele...

-Pele?

-É, pele. Não acredito no que vejo? No meu celular mensagem para pagar o serviço que nunca utilizei, porra!...

-Mas sua operadora é a melhor.

-Só porque vocês têm a mesma operadora. A minha não aceita que paguemos fora da data. Nem antes, nem depois... estipulada. E como a vida de hoje em dia precisamos do celular, não?

-É verdade.

-Mas a tarifa é debitada na sua conta, não?

-Sim...

-Aliás este botãozinho do meu celular, nunca compreendi para que serve. Que você acha, Marly?

-Deixaeuver... este sei, este sei, este sei,mas... é verde, não sei...-SEI LÁ! O que você acha, Porto?

-Dele, o autor ser são-paulino?

-Autor de quê?

-Do quadro, oras.

-Hummm...

-Acho que eu premiaria ele se fosse palmeirense. Taí, palmeirense, sim. São-paulino, necas de pitibiriba...

-Vendo por este lado... E se for corinthiano?

-Menção honrosa.

-Certíssio, Marly!

-Esse Porto vai longe!APOIADO!!

MILHAZES

2011-02-22T15:17:00.001-08:00

Milhazes de passos apertadores pedínculos

Libertadores dos macarrõezinhos de outra leva.

Outros craniocolas pessimistas que nasceriam pedinteados

Sem pentes. Serpentes de milhões de coturnos, envoltos

Em alfazemasestacionados. Na degola

Dos causídicos membros

Do oratório

Da vigílianardegas

Improváveis.

Meretriciado

Entre o cansaço e o tonismo acobreado.

Peçasde dedosinhos docicados no noturno

Do imporvável queda de pressão-despótico-nascituro.

Reprimindo as forçasas naturezas do dano inicial.

Acoberta a xotazinha dos olhos babentos.

E se tornarão filosofias na furadísca da estatística

Na fossa plena dos plenos podreres.

Irmanando sogros e capitães

Curso de quadrinhos tradicionais e mangá-professor Nestor Lampros

2011-02-02T15:03:00.000-08:00

Anthony e o carrinho

2011-01-28T04:21:00.000-08:00

Acrílico sobre cartão-2011

APNÉIAS

2011-01-26T09:06:00.000-08:00

Minhas apnéias.

E de todos os dias maus

refletidos

numa noite espessa, indigesta,

igual.

E outro dia que se forma

no meio de maio.

( um filho que se transborda

pela manhã...)

Fabricar palavras sem a correspondência,

vida de cenários, nada de relicários mágicos.

A temporada de caça às

palavras

começa prematura,

sonolenta agrura:

soníferas estrutura.

Ilha

escura. Pilhas vazias,

gruas sem o riso.

Penumbra

Os atos do meio-dia

formam esta sangria

em sono.

ARCANO XIII

2011-01-26T08:15:00.000-08:00

Luto. A noite veste seu manto negro sem estrelas.

Cessem todas as canções, silenciem os pássaros, menos as corujas.

Estão murchas as rosas, os girassóis e as sempre vivas.

Tragam os cravos, os crisântemos e os misosótis.

Tragam um padre, as velas , um caixão e as carpideiras, pois eu morri.

Não chamem os amigos, que estão todos ocupados.

Deixem os colegas de trabalho, precisam do emprego.

Não chamem a família, não há ninguém em casa.

Ao meu lado, só o meu assassino que é meu amor.

Sou luto vivo, morta ambulante que não pereceu pelo aço

mas consumiu-se pelo fogo.

Sou fênix ainda cinzas, sem corpo nem asas.

Ceifada, aguardo a reunião dos pedaços no caos que gera outra de mim.

Agradeço a minha Judas, disfarçada de carne e sangue,

revelada pelo meu amor, assassino da minha surrealidade.

Recalcitrante, reluto, mas agora, o tempo não mais era nem foi.

O tempo, agora, é depois.

POEMA-YNDIARA MACEDO

USO DE SERPENTES

2011-01-14T08:09:00.000-08:00

serpentários
uso de serpentes
sua forma lisa de ser espanto
forma lisa de estancar as palavras
sua forma lisa de empoleirar o mundo

sem nascer
olho de cobra na órbita
música de sibilos

órfica
natural dos pobres navegando em cacos dentes

pluralidade dos santos
enganos
antes
do cadafalso sem remédio

sombras adúlteras escombros de luzes

na cena

cuidados:

ferem árvores extintas foro de usos de tintas

nos foscos olhos amarelos

sombram e aduanam peixes
anfíbios degolados
fortes tempestades na solidão
da serpente alada

na noite que arde
uma noite antes do fim
um fogão aceso cometas cotos cortados
mariposas riem do mundo

um dedo que respira
antes de nascer a serpente
pressente
o seu rumor ao voo das estacas

Camile sem ser ela e japonês estampado e bravo

2011-01-13T13:35:00.000-08:00

ONTEM

2011-01-11T16:36:00.000-08:00

na noite nada clara

os montes em chamas chamam os ombros

amigos e amigas sonham uvas e ursos

yndiara e eu caminhamos pelas chamas

as dores flamam pesares

e a voz que julga os verbos retoca

as vozes completas no país que é noite

o sol custa a nascer e nós nascemos

com as mãos dilaceradas pela mulher que se diz ontem

ontem

esteve na noite feroz com dentes

e voz

a noite cumpre navegar nas temperaturas

e nos roubaram os frutos sem termos fome

torturas atrozes esta mulher

antes de ser filha tem filho nenhum

sorri para outros chorarem

resguarda a face para nascerem meninas mortas

portas abertas e fechadas

curvas na lua na resma de pólen

sem flores ou amores

ela nos rouba a paz na violência

animal dizendo nas fezes circunstâncias

de sonos

só abre as portas e janelas incriminando

os minerais as flores os animais

sem perceber a farsa de suas facas

mutiladas

ela vislumbra o projeto de sombras

e colhe na vanglória a fome

sorri e sorri

sem ter hora

sem postergar as faces rosadas

meninas desiguais e inflamadas

gatos pululam e postam

mensagens de ontem em nossas caixas postais

rivalizando os ossos amigos

ela prejudica a chuva e teme

pelo sol desaparecido sem rumor ou sombra

sorri e naufragamos

em nossa carne sem voz

yndiara e eu percebemos as variações

o som das mudanças

no ciclo parado

o cenho desfeito desfolhado a fase primeira

da lua última

a face antes de desmoronar a nascer parado

custa perdurar na soleira e nas fachadas

das fechaduras

custa precisar o respeito pelas luvas antes dos crimes

uvas quadradas quadriculadas pensam em nada

explodir as fachadas do céu sem estrelas

ontem a mulher no telefone

e coisas absurdas a seu filho nenhum diz

coisas absurdas completam seu nome de espera

os gatos partem para não dormir

os pássaros pensam que o véu do voo lhes sorri

não entendemos a captura

a morte no chão e os músculos

treinados pela ventania

ontem foi ontem na temperatura

desigual

fazendo-se milhas de distância

e procuras além

a fome dos pães célebres

eu e yndiara soubemos

e entendemos a face

de ontem

ela nada precisa entender:

sua

voz

pronta a nascer

e a mentira

e as verdades amadurecidas e podres

preenchem os espaços rancorosos

ontem enterrou a mãe

e hoje quer distender os braços

para não haver mais sinais

torturas feitas de voz

uvas passadas

a fome das mortes na procura

e ilhas e sóis

o nascer do sol na sintonia

de nascermos sós

eu e yndiara esquecemos

e ontem foi ontem foi ontem

e não temos garantias

que saibam prever

o sol

lá que se ironiza

atrás das nuvens

TODOS DORMEM

2011-01-06T11:39:00.001-08:00

todos dormem

fingindo

a fuligem dos mercados

mercadorias avultam em gerações

não mais sabemos ir embora

as mãos seguram gelo e pregos absortos

sombras recorrem às prostitutas

o alarde da fome cumpre provocando dias

a noite é amiga fugidia

entre as árvores loucas

concorrem a pesar

pelo tempo tempo azul

ainda azul

azul

TRIGAIS

2010-12-16T11:08:00.000-08:00

TRIGAIA

2010-12-16T11:03:00.000-08:00

O pão que comemos

nele não vemos

os imensos trigais.

As águas dos rios,

dos lagos, dos mares,

a tempestade e o furor;

a gota de orvalho

que há numa flor,

que faz dos teus olhos

escorrer uma lágrima

- nem isso não vemos.

Os filhos, a terra,

a estupidez de uma guerra;

a doença e a fome,

os desenganos e os sonhos,

e a nossa mão

que não toca no ombro

do nosso irmão

- disso também nos olvidamos.

Para esquecer

a tarde que chega,

o tempo que esvai,

o cansaço do dia,

comemos o pão

quietos na mesa,

tendo certeza

que nele não vemos

os imensos trigais.

Poeta tentando colher a lua, com dois cães

2010-12-11T13:48:00.000-08:00

Acrílico sobre painel- Nestor Lampros-2002

JANTANDO COM DEUS E CUSPINDO NAS ESTRELAS

2010-12-11T11:49:00.000-08:00

Cheguei cedo na Casa das Rosas para participar das Quintas Poéticas, esta "Quinta" ,especialmente, na primeira quinta feira do mês de dezembro. Geralmente é feita a "Quinta" na última quinta do mês; porém, como as festividades de fim de ano esse dia foi adiantado.

O tempo estava tempestuoso. Muitas nuvens e muito vento. Um dia de calor em São Paulo. Estava suando. Mas as perspectivas de ver os poetas e interagir com eles foi maior do que expectativa do calor na minha pele. Era a segunda vez que fui convidado para as Quintas Poéticas. A primeira vez foi em 2009.

Entrei pelos portões da casa. Fui diretamente para o café.

É loucura tomar café nesse calor? Não penso assim. Para me controlar com a nervosismo do caldo doce e quente me fizeram contentes e calmos, como de costume.

Depois encontrei-me, dentro da Casa das Rosas, com o Edson Bueno de Camargo, de Mauá. Tipo gordinho e feliz com a vida. Poeta de primeiro quilate e como verbo solto e esperançoso. Sua esposa a Cecília e sui filha, ambas arte-educadoras, conversaram comigo. Cecília é fotógrafa, iria gravar o sarau. Perguntei a Edson sobre os prêmios literários. Disse que não sabia quando receberia o prêmio de dez mil reais de São Bernardo do Campo. Mais fácil fazer um poema e ganhar competindo do que receber dos órgãos públicos...

Depois veio o José Geraldo Neres, que mora em Santo André, sujeito simpático e com uma verve grande. Ele, Neres, é o atual curador das Quintas, depois que o poeta Celso de Alencar declinou do cargo. Saudade do Celso, com suas ”cento e onze picas” e outros poemas, perfazendo com a temática nada convencional. Ele não pode ir porque iria a um lançamento de um livro do filho de Eunice Arruda- Celso fez o prefácio do livro.

Neres estava acompanhado de sua esposa. Disse que o sarau começaria ás 19:00h. Então subimos pelas escadarias e fomos para a sala. Ele foi muito simpático, dando – me um livro seu, “Outros Silêncios”, delicioso livro de poemas que em sua abordagem envolve-nos em suas imagens e conteúdos sonâmbulos.

Por lá encontrei com meu primo o Kyoshi e sua namorada, a Natasha. Encontrei-me ainda como Gadelha o editor-dono das Escrituras. O mestre Cláudio Willer, o ás do Surrealismo, o maior entendido do Surrealismo nas Américas. Outras pessoas simpáticas e igualmente atentas estavam acompanhando-nos. E mais um pouco reconheço o Roberto Bichelli, também convidado para recitar seus poemas, com sua fleugma nada britânica e sua barba e cabelos brancos e olhos extremamente azuis.

A primeira coisa engraçada que ocorreu foi quando eu agradecendo a todos esqueci-me do nome do Bicheli. E ele disse sem pestanejar: -Drummond! Eu continuei dizendo “Drummon isso e aquilo” para Bichelli...foi engraçado. Outra coisa foi ele me querer me “ajudar”com meus poemas, querendo recitar um. Dei-lhe um poema que escangalhava o eu lírico ao longo dos versos. Ele ia lendo preocupado, preocupado...mas no último verso este deixava “tudo quites!”, sorte minha...

Edson recitava seus poemas plenos em imagens e numa forma de corredeira que ia explicitando versos com lagartos e pleno de cenas perturbadoras mas bonitas.

O sarau transcorreu sem percalços. Eu reduzi minha participação porque Bichelli quis desnudar-se com seu diário que ele fez nos anos idos de 60 quando fez uma viagem para o nordeste. Era um caderno com capa vermelha, velhíssimo, com folhas que iam se soltando como as folhas no outono em pleno verão da Paulista. Era um Bichelli outonal com suas histórias ainda por se fazerem na arte-final nas mãos de um diagramador.

Uma parte que deu-nos um aspecto emotivo e emocionante: uma carta que o poeta Roberto Piva mandou-lhe nos anos de 1980: nela o grande poeta Piva dizia do encanto do posterior encontro com seu xará, Bichelli. Ficamos emocionados quando Bichelli, não suportou dada a emoção em ler a carta e pediu a Neres para o ajudar. Neres concluiu a carta e ficou no ar o final bem ao estilo de Piva: “...amigo, jantaremos com Deus e cuspiremos nas estrelas...”

Seu Lukas

2010-12-08T10:03:00.000-08:00

CORRIDAS

2010-12-07T11:41:00.001-08:00

Sem tempo para gastar

Sem aplausos para encontrar

Sem palavras para te dar

Sem alegrias para romper

Sem saber onde dormir

Sem causa para espantar

Sem vento para naufragar

Sem, portanto, sorrisos para vagar

Onde encontrar o sublime, sem sublimar?

A Mulher e a Besta

2010-12-02T08:06:00.001-08:00

Reisado de ombros, marcas, sombras,

brisas... até aqui para anunciar

a menina- mulher de uma vida que se desafoga viva com

o réptil no chão de tacos está rouco, estilhaçado;

tocos são seus sem – braços e pernas inválidos.

Água no ventre da fera,

que se estilhaça, esfumaça no limbo, sem parar.

Aquilo que se vê num pássaro este faz desaparecer...:

sorria eu sonhando outro Herberto

no Helder que problematizava suas vestes,

no quadro silencioso da mulher, da besta,

no qual se despiu de claridade – Cabral-

e correr descalço da sorte polêmica vivível do mito.

A noite cobri com um manto fosco

o perdão que acertei no cetro

de algum Deus – Leão verde, em vestes de cordeiro ou

cerdo.

Para tudo tornar – se em música, som da tribo de Judá.

Num dia alto do qual despia – se sem peles.

No rumo certo dos olhos que prefazem claros enigmas

num simples cordão de olhos azuis sem olhos algum.

O que significam as aulas de HQ, mangá e desenho na vida de meus alunos para mim

2010-11-20T13:42:00.000-08:00

Tenho que lhes dizer que o curso de HQs tradicionais, mangás e desenho, com a experiência conquistada numa longa trajetória rende muito, mesmo. Quer seja na experiência como arte-educador, como para comprovar a esperança nos seres humanos em suas visões do mundo para estes jovens e adultos a quem leciono.

Bem da verdade é surpreendente quando um aluno entende as condições em que a aula apresenta-se. Estabelecendo conexões sobre a matéria dada e o que prefigura aquilo que ocorre na aula e com ele mesmo, na sua vida íntima.

O notável também é a repercussão em vidas que nunca imaginaram o que poderia representar um curso de desenho. O curso apresenta-se como algo que facilita, muitas vezes, a leitura de um mundo, o visual. Não para fazer-lhes ver o que não podem, e sim, para fazer – lhes notar o possível em suas vidas

Para mim circunavegar neste mar de comunhão entre a vida das HQs e mangás e a vida dos alunos, sendo professor,é uma coisa que só pode e deve ser abordada entre isso que muitos consideram imiscível; ou seja, não misturáveis ( vida e HQs): o interesse de conhecer o mundo dos quadrinhos entre o mundo que vivemos. O cinema é outra fonte suscitada nas aulas. Outra, a literatura. O cinema que faz, a gora, sua apropriação dos quadrinhos para dar-lhes vida nos moldes de Hollywood- muitos efeitos mas pouco conteúdo.

Tudo retorna às origens, digo às cavernas. Lá está a pintura rupestre, lá está a leitura de um mundo reaprendido. Lá está a gênese dos quadrinhos e do cinema.

Nas aulas que os alunos acompanham, transformamos o tempo e espaço aonde transitam a história das artes visuais. Nunca esquecendo que foram feitos humanos por homens e mulheres que tiveram seus medos, defeitos e virtudes. Assim, como foram, certamente, os alunos de todos os tempos, de todas as tribos, e épocas da história da humanidade, e depois, os mestres de todas as épocas.

O espaço de aventurarem-se no mundo das linhas e da tinta sobre papel revela, incita, e propaga a ideia de que estamos livres para navegar neste mar que costeia a realidade e que não é simplismente realidade, mas linguagem: formas de conceber o mundo, as pessoas, suas relações, e nossas vidas. Em liberdade, na atuação solidária entre seres humanos para conquistar a autonomia em todos os campos da vida, para a solução dos problemas que temos, infelizmente, vários e muitos ainda. A solução através das artes de navegarmos juntos neste planeta, Terra, pertencente a todos, todos nós, mestres, alunos, terráqueos acima de tudo: amantes dos mundos dos quadrinhos e do mangá.

Contato:poetanestor@hotmail.com

nestor_pinturas.avi

2010-10-22T14:40:00.000-07:00

Desonoro

2010-10-18T15:18:00.000-07:00

Minha memória resulta em nascer

e desenlaçar um currículo.

Sem nascer à disputa melancólica

das facas.

Dos rasgos, me ternuram nenhuma.

E anoitecer nas faces

e cobrar para renascermos

Homens

tíbios

fracos.

Babilônicos.

DEFESA DO LOBO CONTRA OS CORDEIROS

2010-10-07T14:17:00.000-07:00

Querem que o abutre coma miosótis?
o que exigem do chacal?
do lobo, que mude de pele? Querem
...que ele mesmo extraia seus dentes?
O que é que não apreciam
nos comissários políticos e nos papas,
porque olham, feito burros,
o vídeo mentiroso?

Olhem-se no espelho: covardes,
temendo a fadiga da verdade
sem vontade de aprender, entregando
o pensar aos lobos
um anel no nariz como adorno preferido,
nenhuma ilusão burra o bastante, nenhum consolo
barato o suficiente, cada chantagem
ainda é clemente demais para vocês.

Ó cordeiros, irmãs
são as gralhas comparadas a vocês:
vocês se arrancam os olhos uns aos outros.
Fraternidade reina
entre lobos:
andam em alcateias.

Louvados sejam os salteadores: vocês
convidam para o estupro
deitando-se no leito preguiçoso
da obediência. Mesmo gemendo
vocês mentem. Querem
ser devorados. Vocês
não mudam o mundo.

(Hans Magnus Enzensberger)